O Louco

Não dormia havia dois dias, e nem queria. Sentou no sofá, cachorro deitado ao seu pé, um bom e velho scotch na mesa ao lado e computador no colo. E começou a escrever. Escrevia desesperadamente, como se sua vida dependesse daquilo. Ligou as caixas de som, e logo a sala se encheu de vida.

A musica o fazia escrever cada vez mais freneticamente, e foi assim que ele enlouqueceu, ficou completamente insano. Apartir desse dia nunca mais foi o mesmo. Passou a acordar cedo todos os dias só para poder escrever mais, isso é, se tivesse dormido na noite anterior, passou a viver a vida como se fosse um livro que ele estava escrevendo. Ele podia mudar o final se quisesse.

Enlouqueceu. Vivia como se cada dia fosse o ultimo, até por que poderia realmente ser. Seus vizinhos às vezes reclamavam do alto som provocado por suas caixas de som pela madrugada. E ele simplesmente se desculpava e abaixava o som.

Enlouqueceu um pouco, ficou um tanto quanto maluco, que coisa mais triste, viver daquele jeito, revoltado com o mundo, com tudo e todos. Só um louco seria tão revoltado como ele era. Ou será que não?

De fato, ele era um tanto quanto louco.

Ou será que não? Os loucos somos nós, que vivemos de um jeito tão ensandecido, tão corrido e violento. Somos loucos de aceitar de braços cruzados o mundo como está, aceitar que tenhamos um presidente como o que temos, aceitar que nossos políticos, que estão lá pra zelar por nós, nos assaltem assim, na cara dura.

Realmente, loucos somos nós que não fazemos nada em relação a essa balburdia que hoje é o Brasil. Somos loucos por passar por um mendigo na esquina e nem ao menos olha-lo, sequer temos a intenção de ajuda-lo, ou de tentar fazer algo por ele.

Chega, pra mim basta, prefiro ser um louco, com sua licença, vou para a sala, ligar meu som e enlouquecer também, pra mim já chega!